UN FRUTTO MATURATO.

Brulicano incessanti

le teste capricciose di un’anima sporca

infangata e rotolante

che chiede perdono e striscia

implorando all’incoscienza

di vestirsi di pudore

con piume grigie e rosso porpora,

per essere liberata dalla gabbia del sapere certo.

“Ti prego danza per me!

Chiama coi tuoi veli

la pioggia della notte

in modo che io

possa urlare il mio silenzio

lavando le mie vergogne.

Non vedi anche tu che

gli abiti che indosso

mi maledicono prendendosi gioco di me?

Capricciosi abiti mentali

Pregiudizi

che cambiano col vento d’autunno.

Fossi almeno una foglia

brillerei e giocherei con il gelo,

ma riesco solo a flettermi.

Vorrei specchiarmi nel mare

vedendo nei miei occhi

giardini di luce,

per poi tuffarmi

e uscirne pulita.

Sono un’anima errabonda

maledetta dal canto di un poeta

che strazia il suo corpo

ed insulta i suoi sogni;

chiedo solo colori,

pioggia santa e una diversa identità

per mettere radici in un nuovo corpo.”

“I colori che vorresti,

non ti si addicono.

L’identità non potrai mutarla,

nessun altro corpo si lascerà da te

guastare.

Potrai avere solo la pioggia,

ma una pioggia sporca

scrosciante di dolore,

che al pensiero di abbracciarti

inorridisce.